Vroum vroum et vieux cailloux

Pour poursuivre notre balade au pays de Gracq, on aurait pu continuer la promenade sur la côte cotentine (ça se dit ? sinon, on l’aura inventé, et pourquoi pas ? il y en a bien qui disent bravitude, alors…), on se la réserve pour un autre soir. Parce qu’aujourd’hui est un beau jour, même si les tenants et les aboutissants de la chose ne vont pas exactement dans le sens qu’on aimerait, mais bon, on ne va pas non plus faire la fine bouche. Voilà l’objet : le Dakar est annulé ! Youppi! Et même Champagne ! pendant qu’on est parti ! Annulé, dîtes donc, pour une nouvelle, c’est une bonne nouvelle, non ? L’an passé, à pareille heure, on se lamentait sur cette page avec Renaud qui nous décrivait ces 500 connards sur la ligne de départ… etc. On râlait, ben oui, qu’est-ce qu’on pouvait faire d’autre ? Et puis voilà que ce matin, les organisateurs décident d’annuler l’épreuve, juste au moment où on me raconte que deux types du bled à côté partaient, casques astiqués et moteurs tout pareil, pour jouer les Mad Max dans les sables mauritaniens. On est contents ! Les raisons, bien sûr, c’est infiniment moins drôle. La trouille du terrorisme, du fanatisme, de la bande de méchants pas beaux qui te coupent le sifflet vite fait au détour d’une piste… Déjà, des voix s’élèvent : oui, la France se couche devant la menace. Et après ?  Ce sera toujours ça de gagné sur la connerie ambiante. Après, justement ? Ce qui serait chouette, c’est qu’on l’annule à jamais ce foutu rallye. Voilà qui serait une belle décision dans la foulée du soi-disant Grenelle de l’environnement. Si je n’avais pas peur de l’humour un peu trop facile, je dirais bien que ce tintamarre n’était que sable aux yeux. En attendant, pas de bidons vides derrière les dunes, pas de pneus crevés balancés n’importe où, pas de gaz brûlés dans la nuit étoilée du désert africain, pas de gamins renversés par des motos trop pressées d’arriver à la douche. Après ? Eh bien, si on veut réellement faire du sport en Afrique, qu’on  aille donc enfin y jouer les Jeux Olympiques, ou des coupes du monde de tout ce que vous voudrez, qu’on y organise des trucs mondiaux qui rapporte vraiment du blé aux pays traversés. Ça, c’est une décision qui aurait de l’allure, non ? Au lieu de ça, on va encore gémir sur les pauvres types qui ont pris leur RTT pour s’entraîner, depuis au moins dix ans. Tant pis, pour cette fois, c’est râpé. Peut-être ça leur donnera l’idée de jouer au sable ailleurs. Souvenez-vous du tollé après la suppression de l’enduro du Touquet, une espèce de Dakar en miniature au royaume du pognon. On n’en parle déjà plus. Oubliés les vroum-vroum dans les dunes et les petits lapins morts de peur. Si on supprime celui-là, on parie que dans deux ans, on ne saura même plus ce que c'était … On parie ?

Quoi d’autre ? Ah oui, notre président s’en est allé faire du tourisme, en Jordanie, cette fois. Depuis qu’il est élu, ce type-là, il se balade tout le temps. Mais attention, culturelles, les vacances, toujours. Les Pyramides, Petra, Marrakech. Ah, ce n’est pas lui qui irait passer un week-end à Disneyland, eh oh, et puis quoi encore ?  Ce qui chiffonne un peu, tout de même, c’est de se dire qu’à son âge, avec la place qu’il avait avant d’être grand chef, jamais il n’a pris le temps d’y aller dans tous ces coins-là… Pourquoi, à votre avis ? Trop cher ? Trop loin ? Trop compliqué à comprendre ? Ou tout simplement, pas envie de se raser avec des histoires d’Histoire, pharaons et Cie. Peut-être… Vous avez entendu la dernière ? Paraîtrait qu’on est tous rien que des jaloux de sa nouvelle conquête. Oui, comme je vous le dis. Jaloux et surtout pas habitués. Dans le texte : pendant 12 ans, on a eu un genre maison de retraite à l’Élysée, et maintenant, on a (je cite) « un mec qui en a et qui s’en sert »… Mazette ! Ça te pose sa nation, des dirigeants de cette envergure, et de cette qualité dialectique, non ? Je sais bien, je ne suis qu’une pauvre fille incapable de comprendre le sens subliminal de cette phrase sibylline. Mais mine de rien, j’ai bien saisi le rapport avec l’affiche de son pote Bigard… C’est bien à ce niveau-là que ça se tient, rassurez-moi, les gars ? 

brigitte blang prs 57